Caem uvas

 

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Agora como uvas
do cacho da sobremesa
 
elas pendem desencantadas
umas fortes e seguras
e outras com mazelas
de um tempo
que vai decorrendo sem parar
 
degusto todos os sentidos
numa amálgama de sensações
comendo uma a seguir a outra
sucessivamente
 
algumas vão caindo
no prato sobre a mesa
podres de um tempo
que nos amargura
e num último momento
caem as restantes
 
num outro prato na mesa
quase vazio
resta uma rodela de limão
retiro-a
e sugo-a sob arrepios espontâneos
amarguradamente
 
no acre íntimo da saudade.  
 
 
António MR Martins