Epílogo

 

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Sinto as dores da conformação
onde a palavra já não mexe
e o apêndice de cada verso
tem uma fugaz presença
no apagão das memórias
 
as brancas inodoras
essas permanecem
como devaneio do seu estatuto
 
cada princípio tem um fim
dizem
 
mas não ultimem a palavra
 
ai
estas dores não abalam
e a resistência
não tem a força de outrora
 
os registos já não existem
e a consonância
do que já está feito evapora-se
 
sinto as dores do conflito
das gerações esquecidas
na omissão de cada poema
 
os laços afectam a mediocridade
sem sentido qualificativo
e em quantidades efémeras
 
tudo é passageiro
ao fim e ao cabo
 
ai
como as dores
penetram em meus ossos
num aguçado percurso
em maldição exasperada
 
nada parece ter sentido
 
ficam as palavras apertadas
pelo nó da discórdia
e na envolvência do verso
que anseia pela liberdade
 
 
António MR Martins