The End

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à berma dos curvados sentidos

onde o silêncio reprova

os inaudíveis resquícios da voz

há um apelo à desintegração genérica

pela totalidade da votação.

António MR Martins

António Duarte Mil-Homens

António Duarte Mil-Homens, imagem da net.

[Há caminhos que infernam]

Há caminhos que infernam

o Paraíso.

Desencontros que desgovernam

qualquer siso.

E gritos de angústia,

lembranças de raiva

e sonhos calcinados,

pensamentos trovejados,

esperanças já sem seiva,

cada frase uma saraiva.

As mãos pendentes

ou afastadas porque quentes,

os lábios resignados,

os corpos emergentes

mas separados,

em hemisférios oponentes.

António Duarte Mil-Homens, in “Universália”, página 17, edições Temas Originais, 2019.

Espelho do tempo

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Vês em mim a nostalgia perdida

dos anos bons,

as penas queimadas das mudanças

de estação,

a debandada das aves

que procuram o sol num outro lugar,

as rugas emergentes do acumular dos dias.

Vês em mim a saudade

das correrias da juventude,

o traço indefinido que o tempo transformou,

a secura da voz

que se vai tornando inaudível,

o cansaço do corpo

que nos faz parar vezes demais.

Vês em mim os meses passados

pelo olhar algo parado,

um respirar ofegante

de outras paragens humanas,

a ténue margem que nos separa

nesta caminhada.

Vês em mim

tudo o que em ti vejo,

a certeza de aqui estarmos

vendo-nos mutuamente

e de um momento para o outro,

no intervalo de um breve sorriso

ou de uma melancólica tristeza,

nos podermos abraçar.

António MR Martins

A profecia da pálida rosa

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Rosa branca de claro modo

rasgo de aromatização profunda

entre a palidez das pétalas

onde se encarnam os sentidos.

Um pássaro pousou em ti

e levou um pouco do teu perfume

pelas terras de tantas passagens

até ao cume da alta montanha.

Rosa pálida esbranquiçada

raiz, flor ou novo conceito

no deslumbre de cada alma

iluminada serenamente,

que não sustentas defeito

pelo esplendor profetizado

pelas palavras do vento

permanentemente.

António MR Martins

Aziago impossível retorno

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No ínfimo toque da flor

o murchar em simulacro da raiz

pelo caule do porvir adormecido

onde a folha polvilha o impasse

por cada certeira razão

ao rubro no devorar do mar

a imperfeição de cada conquista

pelo tempo comum à vida

onde os amantes acontecem

na origem da persistente demora

a derrota será um destino

do caminhar simples a sós

onde morarão os abrigos

dos gestos que apertam

a obscura seiva do desenlace

sem retorno calculado.

António MR Martins