Não me apetece escrever

Eu vou escrever qualquer coisa,

Olho o espaço em branco,

Vazio de mim,

Da minha verve que não escorre.

Tinjo-lhe a alva expressão

Maculando-o de um sangue exaurido

De tanto correr em veias secas

De sentimentos amarfanhados

Que caem inertes no lixo.

Numa sanha destruidora

Puxo de outra folha

Numa raiva que só o branco

Sem mácula me sugere,

As minhas falanges crispadas

Seguram o gume da minha pena

Numa fúria assassina

Que quase rompe a folha

Vertendo-lhe a sanha

De um sentimento sem nome,

O ódio de um amor desconhecido,

Um rasgo de pungência em vómito excretor,

Na alucinação perfeita entre irreal e a utopia.

Utópica a pena que me corre

Na perseguição do irreal verbo,

Cujo sentido desconheço,

Debruçado na varanda da minha loucura

Em abismos cujo fim não lhes vejo.

Como seria bom atingir o fim,

Desabar em pino vertical

E mergulhar no branco alvo

Cuja limpidez o meu ego escurece

Para lá do que consigo vislumbrar

Num negro perfeito de branco sem igual,

Rodeado do mais puro som de um silêncio impar.

José Alberto Valente "Jaber"