Pelo olhar de Xyza Cruz Bacani

Xyra Cruz Bacani (Filipinas), fotógrafa, ex. empregada doméstica.

Imagem da net.

“Somos como o ar”

na efémera palavra estendida

ao longo da objectiva aberta

e pelo olhar com que observas sentindo.

Um clique surge espontâneo

entre o serviço de teus préstimos domésticos

na azáfama da ondulação de cada dia.

Mas descobriram o tesouro

que acomodaste no teu baú

do filipino silêncio.

Todas as imagens com que interpretavas

o que vias de relevante

na nitidez ou não tanto

do inesperado (des)conforto da mente.

Agora já não serves

nem de ti se servem

de um outro qualquer modo.

Explanas a corrente dos dias,

sem contares o tempo como outrora,

das gentes que te rodeiam

entre os minutos e os segundos

das vidas em contínua viagem

e de todo o seu breve esfumar.

Agora tens um livro, o teu livro,

repleto de imagens do teu olhar

onde a cada foto tu sentes:

- “somos como ar”!

António MR Martins

2019.04.05 (Dia dos mortos em Macau, China)

Passagens de peões, vulgo passadeiras

Imagem da net.

Tanta passadeira descontente

na travessia das ruas

não há calma que enfrente

tanto andar atabalhoado

por um pé que passa em frente

sem o dono olhar para o lado.

Às vezes fora delas

atravessam calmamente

e só olham para a frente

ou para o lado contrário

e sempre em linha corrente.

Até param ligeiramente

em sentido consciente

num apelo à buzinadela

e lá continuam seu percurso

com orelhas sempre moucas

e os condutores de sentinela.

Vem um grito cá de dentro

esfumado num sopro valente

e o coração bate premente

que na esquina seguinte

outra passadeira nos afronta

da mesma forma insistente.

Pois também há condutores

que olham de soslaio

e não respeitam a prumo

a passagem de um peão

que sendo simples lacaio

só quer seguir seu rumo.

António MR Martins

António Duarte Mil-Homens

António Duarte Mil-Homens, imagem da net.

[Vulcões que de erupções me aqueceram]

Vulcões que de erupções me aqueceram,

que de lava me arderam

e no mar, da realidade,

magma vertido arrefeceram.

No mapa da memória são ilhas,

mais desertas que românticas,

naufragadas a muitas milhas,

ecoadas em semânticas…

Por isso te quero nascente,

pura e calma, refrescante,

que num leito firme e crescente

me lave contradições e medos,

nos irrigue os sentimentos

em lezírias inundadas

sem vítimas nem outros estragos,

desaguado num estuário

sem recifes nem rochedos,

navegado o teu corpo

sem mágoas nem mais fadário,

novos rumos traçando

sem bússola nem sextante,

em busca da aventura

solidária e constante,

bebida em grandes tragos

feita prazer e ventura.

António Duarte Mil-Homens, in “Universália”, página 24, edições Temas Originais, 2019.   

Macau

Vista nocturna de Macau (parcial). Foto tirada da Taipa, 

por António Martins

Da varanda deste prédio

vislumbro num só olhar

a apoteose macaense

perante tantas das luzes

que iluminam tuas noites

saltam-me ideias na mente

imaginárias e verdadeiras

será que existo

ou tu existes

nesta globalidade planetária

e só me apetece mirar-te

observar-te no horizonte

ante as pérolas

que dão nome ao rio

das águas que te abraçam

num imenso delta de memórias

e quero

agarrar o universo

com uma simples palavra

ou em silêncio ficar

simplesmente

dizendo nada.

António MR Martins

Curriculum vitae

Imagem da net.

Há morangos a descoberto

por entre a folhagem do teu olhar

e a luminosidade constante

num sorriso de tanta espera

há um trejeito uniforme

que se complementa

com o agridoce da tua voz

e nesse composto vinhedo

são versos e poemas

que te enfeitam o perfil

tua presença

é o antídoto para todas as maleitas

e é no mel dos teus lábios

que as abelhas da perfeição

acolhem as colmeias de todos os sentires.

António MR Martins

Sonora apoteose

Imagem da net.

Tenho a voz enrouquecida

por entre os meandros do silêncio

todos os sons inquietantes

sintetizam a parcialidade

audível de todas as formas polarizadas

nem o altifalante sustenta

os decibéis aleatórios à conformação

a carapaça do ruído jaz

na ambígua insustentabilidade

de toda a sonoridade ambiental

na mais digna cidade de todas as falas.

António MR Martins

Lília Tavares

Lília Tavares, imagem da net.

Guardadora de ventos

Cheguei a casa quando anoitecia.

Ainda quente, o vento empurrava-me o vestido.

Por um instante senti-me ave

levada por brisas, plumas e enigmas.

A aragem entontecia-me de prazer.

Queria ficar nos braços daquele vento.

Imaginei que o anoitecer me pertencia.

De pé, senti o teu corpo.

O meu, aberto e solto, deixou-se ir.

Sou apenas uma guardadora de ventos.

Lília Tavares, in “Nomes da Noite”, página 50, Colecção “A Água e a Sede”, edições Modocromia, Janeiro, 2019.

Arnaldo Saldanha Abreu

Arnaldo Saldanha Abreu, imagem da net.

Transparências

Em cima da mesa uma ampola de sangue.

A criança fervilha de curiosidade para agarrá-la.

Uma luz branca incide no tampo envernizado.

O reflexo percorre a transparência do pai estilhaçando

as delicadas extremidades de vidro.

O homem verte vinho para um jarro e tinge de tintura a água.

A mulher abre um frasco de amor e escurece de vermelho

fatias de pão.

As filhas têm tranças de cabelo azeitona e de trigo dourado.

À mesa todos se riem por ele ter a boca pintada de ameixa.

Na manhã seguinte quebrou a ampulheta e destruiu

o mecanismo de conta-gotas.

O reflexo imobilizou-se no rapaz que cresceu

e que vê pelas mãos à transparência.

Arnaldo Saldanha Abreu, in “Transparências e outros anexos”, página 7, edição de autor Euedito, 2014.

as pedras da vida

Imagem da net.

na terra a pedra solta que pontapeio

desirmanando-a de tantas outras situadas em seu redor

quantas vezes terá sido pontapeada 

e deslocada do seu poiso

tal como todas as outras.

no intenso percorrer do caminho uma pedra maior

em que me sento

num prazer inigualável de descanso do corpo.

outros corpos

através dos tempos

ali terão descansado no desgaste inabalável da vida

desgastando a pedra em delicado polimento.

a vida é o desígnio dos corpos

que percorrem os caminhos mais díspares

e distantes

por onde tantas pedras bloquearam e desbloquearam

o simples devaneio de biliões de corpos

e todos os seus sentidos.

António MR Martins

Inez Andrade Paes

Inez Andrade Paes, imagem da net.

[há pássaros no fundo deste oceano]

há pássaros no fundo deste oceano.

e olhares exangues ao lado das conchas

saberás tu cantar como eles?

ou neste mar o sal não cura?

tantas feridas abertas e cruas

sofrem como lapas à deriva

roçando no chão as línguas abertas

à margem de todos os rostos sentidos

e os olhares dispersos no meio de tudo

aquilo que é mar aquilo que é fundo

V.10.16a

Inez Andrade Paes, in “À Margem de Todos os Rostos”, página 29, edições Coisas de Ler, colecção de poesia Clepsydra, 2017.

Na profundeza de todas as águas

Imagem da net.

No fundo das águas

o mistério

do equilíbrio do mundo.

Lá bem no fundo

há um valioso segredo

que traz as ondas a acariciarem

cada grão da areia de cada areal.

Para além

de toda a insossa penumbra

há um salgado segredo

em cada mar

em cada oceano.

Na profundeza de todas as águas

a voz que alimenta

o sequioso sentir do planeta

quiçá do universo.

António MR Martins

Gisela Gracias Ramos Rosa

Gisela Gracias Ramos Rosa, imagem da net.

A memória

A memória não é uma câmara de munições perdidas

ou uma matriz de caracteres catalogados por

exclusão ou defeito ou pela soma destes

a memória é um processo e um espelho do

esquecimento

quando os planos se sucedem em áspero e espesso

desgosto

mas é também focagem suave nas secções em que a

consciência

se abriu atravessando o tempo pleno e duradouro.

A memória é uma pedra esculpida em silêncio.

Gisela Gracias Ramos Rosa, in “A pedra e o corpo”, página 78, edições Poética Edições, Novembro de 2018.

Infrequências

Imagem da net.

“E, todas as entidades que ignoro

sentem que as amo,

que aprecio a inutilidade dos seus olhos,”

João Rasteiro,

in “A Auscultação da Triangularidade”

“cego não é

aquele que não vê,

é todo aqueloutro

que não quer ver!...”

olhares amorfos, brutalmente amorfos,

não aprofundam a evidência

da singularidade observadora

numa amplitude consciencial.

um dia

a raiz do mundo

voltará a ser raiz,

de qual quer modo.

há um apetrecho inseguro

quando se olha de soslaio

ou se transmite um cabisbaixo

amedrontado.

o trânsito humano

descambará num dia maior

e todos os sinais luminosos

passarão a ser

meros estorvos paisagísticos.

mas nesse dia

continuará

a paisagem a existir?

ou a sua raiz secará

de inexorável modo?!...

António MR Martins

Teresa Teixeira

Teresa Teixeira, imagem da net.

Poema subcutâneo

Por baixo da minha pele

há caminhos insuspeitos

vias sacras consentidas

labirintos construídos

a cinzel.

Por baixo da minha pele

há rios que me repartem

em mil pedacinhos d’alma

marés vivas, margens calmas

barcos pedaços de noz

ventos que doem na voz

das sereias que ouso ser

nas veias de me não ser.

Imprevisível mulher

que em noites de lua cheia

se transforma em mim profunda

e rasga em dor fina e funda

o espartilho de seda

que é minha pele labareda

secando rios adentro

queimando fios por dentro…

Por baixo da minha pele

tenho jardins proibidos

onde cultivo as chuvas

mais secretas.

Sob o véu que faço delas

tenho um jardim permitido

onde semeio as dúvidas

dos poetas:

“Por baixo da nossa pele…

…somos o céu ou o inferno?...”

-

Por baixo da minha pele…

sou as linhas de um caderno.

Teresa Teixeira, in “Labiríntimos”, páginas 10 e 11, edições Lua de Marfim, Setembro de 2015.

    

Henrique Pedro

Henrique Pedro, imagem da net.

XXV

Arroubos místicos

Muitas vezes me dá para tal

e não é só à hora do crepúsculo

É quando menos espero

Dá-me para me abstrair de tudo

tudo misturando num estranho afecto

envolvente de profunda paixão interior

numa só ideia global sem sombra de mal

que mistura eterno e infinito

verdade e santidade

É uma ânsia interior de explodir em amor

uma imparável vontade de bem fazer

um desejo de me libertar

de ser do tamanho do Universo

e

no reverso

humilde e pequenino

como letrinha verso

São arroubos místicos

que não emanam da terra

nem dimanam do céu

Brotam dentro de mim

e são aquilo que sou

Henrique Pedro, in “Anamnesis”, páginas 69 e 70, edições (Henrique Pedro (prosa y poesia), Janeiro de 2016.