embaraçosa utopia

Imagem na net.

há uma exponente claridade

entre as brechas

da contemplação inesperada

uma esfera colorida

iluminada

e perturbante

mas inédita ao olhar

o observar culmina

num vislumbre incomparável

mas belo

simplesmente

um desnudar

sem limites

um paralelismo

sem paralelo

um desfecho

impensável

uma luz inconcebível

a plenitude

passou por aqui

António MR Martins

Fernanda Dias

Fernanda Dias, imagem na net.

[Nada se compara à rosa musgosa]

Nada se compara à rosa musgosa

nem jades nem sedas nem perfume

fazem sombra à sua cor e aroma

mais que o veludo a cor me acaricia

da pétala a pequena forma enigmática

traz-me à memória uma ponta de flecha

uma abelha de bronze fina e heráldica

Centifólia que nada sabes de ti mesma

e me arrebatas os sentidos

é pelos espinhos que me assombras

pelas armas aceradas que ostentas

é que és simétrica ao pacífico lótus

Fernanda Dias, in “O Mapa Esquivo”, IV – Caderno de flora urbana, pág. 111, edições Livros do Oriente, Macau, Abril de 2016.

Henrique Levy

Henrique Levy, foto de Dulce Gonçalves.

Canção

se nós trocarmos beijos

numa noite de filigrana

e os teus passos se prenderem

aos doces beijos divinos

meus lábios os escondem

em uma arquinha de cristal

lado sul do corpo

todo, todo em catedral

se tu meu anjo beijasses

as folhas todas do outono

eu em árvore morreria

de tanto, tanto abandono

neste jardim há lugar

para todos os tesouros

vem amor em mim buscar

as pratas os diamantes os ouros.

Henrique Levy, in “RAEM 20 Anos”, Poema 13, ilustrado por Patrícia Mouzinho, edição Casa de Portugal em Macau, Novembro de 2019.

Cena fugaz

Imagem da net.

Como incomodava
aquele olhar, 
perante a ténue luz
que acendia a noite.

A espera parecia programada

e os sabores imaginários 

interpretavam a permitida espera.

A sede era irrelevante.

O suspirar anunciava-se

a cada presença lúcida

daquele inquietante olhar,

que tanto incomodava.

Então 

a palavra escondeu-se

entre os subtis verdes versos

dum poema

que não se escreveu.

António MR Martins

Fernando Sales Lopes

Francisco Sales Lopes. Foto de António Mil-Homens

Pescador de margem

Ah quem me dera
estar aí
ter um rio
só para mim
Lentamente 
armar a rede 
e içar a esperança
Firme
sem estar em terra
Estendido na água
sem andar à deriva
E viver!
De costas voltadas
como tu

Fernando Sales Lopes, in “RAEM 20 Anos” (livro + cd), Poema 11, edições Casa de

Portugal em Macau, Novembro de 2019.

Página em branco

Imagem na net.

Derrapei nas palavras esquecidas

que hoje não se soltam do meu peito,

na cabeça só me surgem as sofridas

e não me inspiram do mesmo jeito.

Sem enredo que possa desenvolver

nesta branca estagnadora da mente,

filtro dum vazio que não sei percorrer

no íntimo de mim que nada pressente.

Perguntas ligeiras sem ter respostas

versos figurativos sem ter teor…

percursos furtivos nas suas apostas.

Anseios esfumados pelo dissabor,

entre as dores de pernas ou costas,

página em branco sem qualquer sabor.

António MR Martins

Tenho-te em mim, Lisboa

Praça do Comércio, Lisboa. Foto de António Martins.

Renovo 

as lembranças esquecidas

de um tempo esfumado

desde que te tenho.

Em ti nasci

como remessa numérica,

restolho do que não presta

entre tanta máfia escondida.

Foste

certeza ou descoberta,

aliança premeditada,

berço do meu sentido,

agasalho do meu primeiro choro.

Não sei se te reconheça

ou te esqueça para sempre,

mas sei que algo me resta:

- Tenho-te em mim!

António MR Martins

Carlos André

Carlos André, imagem da net.

Largo do Lilau

Casas, largo, sombras, cores,

árvore alçada no meio,

tudo olho, tudo leio,

por ver se guardam sabores

a sementes de centeio

que sobraram da viagem,

pão de trigo, pão de amores,

ali escondido nas flores

ou nos becos desta aragem

que cicia mil odores.

E busco também a fonte,

Entre a sede e a lembrança,

com um sorriso de esperança,

que Lilau, ao rés do monte,

é certeza que não cansa,

é sobra de vento, galera,

caravela na bonança,

afago de quem alcança

por mor de quem desespera,

no porto da segurança.

Pelas pedras da calçada,

pelos bancos de jardim,

sob o olhar do Mandarim,

Lilau é hora pousada,

não é começo nem fim;

é lugar e não lugar,

como quem não espera nada;

é praça despovoada

que Lilau, no seu vagar,

é história desembarcada.

Carlos André, in “RAEM 20 Anos”, Poema 5, edições Casa de Portugal em Macau, Novembro 2019.

António Correia

António Correia

Mudanças

Muda o tempo, conforme as estações:

faz sol ou chove, está calor ou frio;

sobre a noite, sucede sempre o dia…

E, em mim, mudam também as emoções…

A um tempo, me alegro ou entristeço,

com as coisas mais simples e banais…

O meu humor tem variações tais

que não entendo, nem sequer mereço…

Se sou filho do sol, não quero o vento,

nem a chuva ou borrasca; quero a luz,

essa luz que alumia e nos conduz

ao Nirvana que, em nós, é pensamento…

Ser e não ser, ausência de tudo…

Mas, até lá, a via é bem estreita

e em todo o lado o mal é que espreita,

se o nosso anjo bom dorme ou fica mudo…

Se a emoção muda, certamente eu não,

porque vivo da essência do poema,

face e reverso do eterno tema:

o amor por tudo o que há na Criação!

António Correia, in “Minha Raiz”, página 128, edições Proart&Letra, 2010.      

Noites de Dezembro em Ansião

Imagem da net.

O verso fecha-se

à uma da madrugada

enquanto lá fora o gato mia

intrépidas sonoridades

de consecutivo alarido.

O vento descarta

seu esbracejar empolgante

e os silêncios deixam de se manifestar

por entre o usurpador movimento

da tempestade.

A chuva tomba a cântaros

ou a barris ou contentores

que inundam a terra

até ao nível do solo que a sustenta.

As luzes apagam-se em cada casa

e os seus moradores

recolhem avidamente aos seus leitos

aconchegando-se entre lençóis e mantas

e silenciando-se ante o alto ruído que soa em seu redor.

Nas suas preces madrugadoras

anseiam a espera da próxima manhã

e que ela traga o amainar deste enorme prurido.

António MR Martins

Catarina Domingues

Catarina Domingues, imagem da net.

inversão

flor de pedra

lótus sem chão

um peixe sem laranja

e a cidade corre acordada

é um templo sem ideias.

estou virada do avesso

palmas das mãos erguidas na terra

pés enterrados ao vento

e a torre invertida

um sino pousado no chão.

o meu amor tem uma floresta

no lugar do coração

desceu-lhe o céu à ponta dos dedos

fugiu-lhe pela boca a coisa errada

e entre o templo e a torre

o meu corpo meio morto.

fim de tarde

de um banco sem gente

corre a lua em mármore

nada o peixe sem cor

e a cidade acordada

ainda sem ideias.

Catarina Domingues, in “RAEM 20 anos”, poema 9, edição e coordenação Casa de Portugal em Macau, patrocínio Fundação Macau, Novembro 2019.  

Há silêncio entre as vozes

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Corta-se o silêncio

da voz inquieta

augurando

rancores intrometidos

acomodados pelo tempo.

Esvoaça o grito

pelos trilhos da glória

onde o vento é dono

de todos os percalços

inundando

o aroma silvestre

de agudizados tremores.

Caem as folhas secas

do mito

cruzando-se decepadas

no tempo desencontrado

de todas as palavras.

Sucumbem os mortos

com os vivos a seu lado

num percurso alado

onde a saliva silencia

o defeito da voz pendente

pela rouquidão descrente

no receio de tanta demora.

António MR Martins

Cidade desamparada

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Caem as rimas falhadas

nas ruas do sem fim

e nos becos perdidos sem luz.

Os recantos escondidos

esbanjam o silêncio das noites

e os números de todas as portas

turvam-se nas madrugadas

do degredo.

A cidade fria esvazia-se

e só

fica totalmente desamparada.

Vão gemendo os carros do lixo,

mas não conseguem amparar o declínio

apesar de aturdirem toda a intimidade

onde se sagra a nudez explícita

e a envolvência de todos os corpos

ou, então, o simples bafejar sonolento

de todos os outros anseios.

A solidez empertiga-se

e o desamparo torna-se conveniente

a todas as conjecturas

mais desesperadas.

Ao dealbar surgem

outros conceitos

outras virtudes

e a esperança volta a renascer.

António MR Martins

Ana Paula Lavado

Ana Paula Lavado, imagem da net.

A VERDADE DA MENTIRA

Como é espantosa a mente humana

capaz de grandes feitos e invenções

deste o fogo à penicilina

do LSD, à estricnina

até à bomba de neutrões!

Até houve quem inventasse o sol

a chuva, o raio e o trovão

o mar, os rios e as cores

a terra, as plantas e as flores

e ainda a polinização!

Tudo se inventa, tudo se transforma

nem a verdade foge ao achamento.

Aos gestos moldam-se os tons

às letras alteram-se os sons

e temos a mentira como invento!

Ana Paula Lavado, in “Mentes Perversas e outras conversas”, página 30, edições Edium Editores.  

Sophia de Mello Breyner Andresen, nasceu há 100 anos, no Porto

Sophia de Mello Breyner Andresen, imagem da net.

Tua voz

a Sophia de Mello Breyner Andresen,

no dia em que se comemoram 100 anos do seu nascimento.

São teus versos

o canto agridoce da liberdade

e o encanto da profunda

razão de cada ser.

O ânimo indelével

da consistência da voz

e a luta permanente

pela veracidade da palavra.

O aparelho deslumbrante

da límpida sapiência

e o foco persistente

de qualquer guarida.

António MR Martins

(in “Sob Epígrafe – Tributo a Sophia de Mello Breyner Andresen”), no ano em que se assinalam os 100 anos sobre o seu nascimento), uma edição da Temas Originais.