Tarso de Melo

Tarso de Melo, imagem da net.

Eles querem mais

516 anos. E os índios que estão nas terras que interessam aos

brancos são mortos aos montes: sem registro. 516 anos. E os

negros que enfrentam os limites definidos pelos brancos são

mortos: como culpados. 516 anos. E as mulheres que não acatam

(e mesmo quando acatam!) as ordens dos homens são mortas:

como suspeitas. 516 anos. E os pobres que não se dobram à

máquina que reproduz a riqueza dos ricos são mortos: como

inimigos. 516 anos. E os trabalhadores que querem respeito

aos direitos que ainda têm são mortos: como uma afronta. 516

anos. E os “diferentes” que não se escondem (e mesmo quando

se escondem!) são mortos: como um mal. 516 anos. E crianças

que brincam com os brinquedos alheios são mortas: como um

aviso de que 516 anos foram pouco. Eles querem mais.

Tarso de Melo, in “Íntimo Desabrigo”, página 70, edições Dobradura Editorial e Alpharrabio Edições,  São Paulo, 2017.

“O Rio de Janeiro continua lindo”

O Rio de Janeiro visto do Corcovado. Foto de António Martins.

Faz calor no inverno do Rio de Janeiro

para um europeu-ibérico, como eu.

Aquilo a que os cariocas chamam de frio

é como uma primavera ibérica, mais quente.

Como são díspares as coisas do universo!

E as serras, as florestas, as casas, a flora,

os aromas, os solos, os animais, a restauração,

os jornais, os paladares, as essências, os frutos,

as palavras, os olhares, as gentes e as cidades.

Lisboa tem colinas, que são sete,

e o Rio de Janeiro é rodeado de morros.  

Tal a transforma numa cidade única

auferindo de uma beleza surpreendente.

Depois, tem a música e os músicos,

o samba e a bossa-nova, com várias variantes.

Tem poetas para todos os gostos

e tem poemas, tem canções e tem cantores.

Tem melodias na praia, suaves e ritmadas

e tem cânticos que nos falam da morte

nos seus versos por outras paragens.

O Rio Janeiro é pleno de contrates,

mas apesar de tudo…

continua lindo!

António MR Martins

Rumo à vitória

Imagem da net.

Traçam-te destinos atrozes

nos resquícios dos nódulos doridos

por entre os mamilos da esperança.

Desalinham-te as ideias

e os desejos prometidos

começam a saber-te a pouco, muito pouco.

Rasgam-te o peito,

de grosso modo,

na ambiguidade estreita da desilusão

e o apreço por ti própria

inicia o sucumbir desalinhado da vida.

Estreitam as respostas,

enquanto as perguntas são inúmeras…

que quase esquartejam a fragilidade

subsequente da ironia

perante este trânsito, quase fatal.

Porém, surge uma ténue luz,

a esperança que enche a mínima

opção para o combate, a luta forma-se

e a vontade torna-se imensa.

Hei-de vencer mais este obstáculo,

com toda a força que venha do fundo de mim! 

António MR Martins

Weydson Barros Leal

Weydson Barros Leal, imagem da net.

NOITES DE IPANEMA

Da janela vejo o Cristo Redentor.

Seu perfil totêmico – a cabeça levemente

inclinada sobre o peito – em nada faz lembrar

a forma em cruz de quando visto de frente.

Este ângulo dissolve-lhe os braços,

e com a mão direita

a estátua aponta para mim.

A cidade segue

sob seu olhar pétreo e impassível,

como deve ser o olhar de um deus.

Abaixo da corcova em que flutua,

marcham os homens uma estranha

procissão, e tudo gira ao redor desse andor.

Ela não mais saberá se as tardes daqui anunciam mudanças.

O silêncio confunde a memória, apaga seus rios e

escreve nas pedras uma nova maneira de secar.

Sobre seu nome restará um alfabeto

que já não terá descendentes.

O tempo mistura cores e formas

na tentativa de perdurar paisagens, mas em vão.

Em breve a noite virá e a estrela de hoje

morreu há um milhão de anos.

Passam as horas e não chegará uma palavra sua.

O seu silêncio é sua sirene,

sua emergência,

seu escudo de luzes.

Pela janela chega a certeza de que

a estrela de ontem não retornou esta noite.

Outra falta ilumina a sua ausência.

Weydson Barros Leal, in “A Quarta Cruz”, páginas 30 e 31, edições Topbooks, 2009.  

Hilda Hilst

Hilda Hilst (1930-2004), imagem da net.

[Toma-me. A tua boca de linho sobre a minha boca]

Toma-me. A tua boca de linho sobre a minha boca

Austera. Toma-me AGORA, ANTES

Antes que a carnadura se desfaça em sangue, antes

Da morte, amor, da minha morte, toma-me

Crava a tua mão, respira meu sopro, deglute

Em cadência minha escura agonia.

Tempo do corpo este tempo, da fome

Do de dentro. Corpo se conhecendo, lento

Um sol de diamante alimentando o ventre,

O leite da tua carne, a minha

Fugidia.

E sobre nós este tempo futuro urdindo

Urdindo a grande teia. Sobre nós a vida

A vida se derramando. Cíclica. Escorrendo.

Te descobres vivo sob um jugo novo.

Te ordenas. E eu deliquescida: amor, amor,

Antes do muro, antes da terra, devo

Devo gritar a minha palavra, uma encantada

Ilharga

Na cálida textura de um rochedo. Devo gritar

Digo para mim mesma. Mas ao teu lado me estendo

Imensa. De púrpura. De prata. De delicadeza.

Hilda Hilst, 1930-2004, in “júbilo, memória, noviciado da paixão”, página 73 (I, de “prelúdios-intensos para os desmemoriados do amor”, para Mora Fuentes), edições Companhia Das Letras, poesia de bolso, 2018.  

Samarone Lima

Samarone Lima, imagem da net.

O CAFÉ DO DESTINO

para Zeneuda

Nunca esquecerei o dia

em que minha avó fechou a porta da casa

para ir à missa.

Eu estava em seus braços, creio

e ela percebeu

a mancha de café

na ponta do vestido.

Minha avó abriu a porta

me deixou quieto num canto

e lavou a ponta do vestido

que voltou a ficar totalmente branco

(ou azul, não lembro).

Minha avó ligou o ferro

para passar na ponta do vestido

quando levou o choque

que lhe quebrou o braço.

Não teve missa, não teve mais nada.

Minha avó foi minha mãe

durante um ano.

Até que o café pingou

na ponta do seu vestido

na ponta do destino

e fui viver outra vida.

Samarone Lima, in “O Aquário Desenterrado”, páginas 40 e 41, edições Confraria do Vento, Rio de Janeiro, 2013.

  

Relâmpagos do Oriente

Foto tirada a partir da Taipa (Macau), por António Martins.

Observo o horizonte

que se metamorfoseia numa rapidez

não memorizável

e rastejo o meu olhar plúmbeo

digitalizado pelas nuvens

bens escuras.

Num ápice já a água tomba a cântaros

fornecendo às vias alcatroadas

piscinas e poças de circunstância

depois um raio luminoso

no escaparate de um céu bem nublado.

Bastam alguns segundos mais

para um estrondo amedrontador

fustigar nossos tímpanos.

Esta tela alterada a cada segundo

continua a empolgar

todo o meio envolvente.

Mais curto-circuitos da natureza

e a reboque o ruído de altos decibéis

de cada trovão que lhes sucede.

Passam breves minutos

e o sol descobre-se

de entre todas as nuvens passageiras.

Retorna a temperatura quente

e toda a humidade subjacente.

É surpreendente

toda esta transformação!...

António MR Martins

A candeia das remotas memórias

Imagem da net.

Da candeia se apagam

as rédeas da visibilidade

e as gotas de petróleo secam seu desvario

numa acendalha descabida

onde outrora o azeite fazia sua escalada

Da candeia se desfocam

as imagens ternas e afagantes

entre o denodo persistente do frio

e o pavio da concordância

que repele todas as máculas da tristeza breve

Da candeia flamejante

pousada no desvario da memória

se ungem os sentidos

através da tangente da sobrevivência

ante a espera do porvir

Da candeia irradiante

o calor único e a luz ténue

metamorfoseiam

a palidez incandescente

de um passado nunca esquecido

Da candeia velhinha

sobram tantos pedaços de história

na simplicidade do seu manusear

entre as esferas da solidão

e a negrura de tantas noites

Pela candeia sem luz

cresce a escuridão do ocaso

na presença de tantos anseios

que aguardam ansiosamente

a claridade de um novo dia

António MR Martins

Rua das pedras esquecidas

Imagem da net.

Pisei o chão

de pedras calcetadas da tua rua

vezes sem fim.

Nem meus passos por lá se deslumbraram

e sequer cheguei ao destino procurado.

Toda a sinalética visível

me fez voltar para trás

sempre que por lá passei.

Pisei essas pedras

tantas vezes

que nem sei quantas foram.

Todas as memórias

se foram dissipando

ao longo de tanta passagem multiplicada.

Nunca mais fui à tua rua

e o labirinto desse caminho

jamais o solucionei.

Ainda hoje duvido desse teu endereço.

António MR Martins 

Fernanda Dias

Fernanda Dias, imagem da net.

[Em noites destas os poetas não dormem]

Em noites destas os poetas não dormem

escutam a chuva tamborilando nos terraços

arremessam palavras aos muros da solidão

trazidas pelo vento das idades

a noite vocifera os anais de outras eras

as árvores escrevem como cálamos embruxados

O tempo, o poeta mais arguto

também escreve com bolor nos muros velhos

nada disto precisa ser dito

qualquer fio de incenso escreve versos

o rumor da chuva canta um poema eterno

Fernanda Dias, in “O Mapa Esquivo + III - Ao canto da lua lesta”, página 91, edições Livros do Oriente, Colecção Extratextos, Abril de 2016.

The End

Imagem da net.

à berma dos curvados sentidos

onde o silêncio reprova

os inaudíveis resquícios da voz

há um apelo à desintegração genérica

pela totalidade da votação.

António MR Martins

António Duarte Mil-Homens

António Duarte Mil-Homens, imagem da net.

[Há caminhos que infernam]

Há caminhos que infernam

o Paraíso.

Desencontros que desgovernam

qualquer siso.

E gritos de angústia,

lembranças de raiva

e sonhos calcinados,

pensamentos trovejados,

esperanças já sem seiva,

cada frase uma saraiva.

As mãos pendentes

ou afastadas porque quentes,

os lábios resignados,

os corpos emergentes

mas separados,

em hemisférios oponentes.

António Duarte Mil-Homens, in “Universália”, página 17, edições Temas Originais, 2019.

Espelho do tempo

Imagem da net.

Vês em mim a nostalgia perdida

dos anos bons,

as penas queimadas das mudanças

de estação,

a debandada das aves

que procuram o sol num outro lugar,

as rugas emergentes do acumular dos dias.

Vês em mim a saudade

das correrias da juventude,

o traço indefinido que o tempo transformou,

a secura da voz

que se vai tornando inaudível,

o cansaço do corpo

que nos faz parar vezes demais.

Vês em mim os meses passados

pelo olhar algo parado,

um respirar ofegante

de outras paragens humanas,

a ténue margem que nos separa

nesta caminhada.

Vês em mim

tudo o que em ti vejo,

a certeza de aqui estarmos

vendo-nos mutuamente

e de um momento para o outro,

no intervalo de um breve sorriso

ou de uma melancólica tristeza,

nos podermos abraçar.

António MR Martins

A profecia da pálida rosa

Imagem da net.

Rosa branca de claro modo

rasgo de aromatização profunda

entre a palidez das pétalas

onde se encarnam os sentidos.

Um pássaro pousou em ti

e levou um pouco do teu perfume

pelas terras de tantas passagens

até ao cume da alta montanha.

Rosa pálida esbranquiçada

raiz, flor ou novo conceito

no deslumbre de cada alma

iluminada serenamente,

que não sustentas defeito

pelo esplendor profetizado

pelas palavras do vento

permanentemente.

António MR Martins

Aziago impossível retorno

Imagem da net.

No ínfimo toque da flor

o murchar em simulacro da raiz

pelo caule do porvir adormecido

onde a folha polvilha o impasse

por cada certeira razão

ao rubro no devorar do mar

a imperfeição de cada conquista

pelo tempo comum à vida

onde os amantes acontecem

na origem da persistente demora

a derrota será um destino

do caminhar simples a sós

onde morarão os abrigos

dos gestos que apertam

a obscura seiva do desenlace

sem retorno calculado.

António MR Martins