Yao Feng

Yao Feng, imagem da net.

Em busca da luz

Volta a luz à lâmpada

e de súbito está de novo escuro

quem prende lá fora a falena-da-noite

e a ensina a aceitar a obscuridade?

Depois de um treino sem fim

a falena de asas rasgadas

já não sabe voar

arrasta-se no crepúsculo

rasteja lenta como um caracol

a caminho da luz.

Yao Feng, in “Palavras Cansadas da Gramática” (Poesia e Fotografia), página 105, edições Gradiva, Novembro de 2014.

Intenções refreadas

Imagem da net.

Na trama dissonante

as eventuais inconformidades

extrapolam

as derivas das consonâncias

mutiladas.

A quezília das palavras

torna-se inoportuna

e os demais clamores

recheiam-se

de sobras desvalorizadas.

As paredes simbolizam

fronteiras intransponíveis

e o aroma da liberdade

torna-se nauseabundo

no amolecer

das prementes necessidades.

 António MR Martins

"Empresta-me a Palavra" à venda na Livraria Portuguesa, em Macau.

O meu último livro "Empresta-me a Palavra", sob a chancela Chiado Editora, tem dois exemplares, para venda, numa das prateleiras destinadas à Poesia, na Livraria Portuguesa, em Macau. Foto por mim tirada, em 28 de Janeiro de 2018, à tardinha. 

Nuno Júdice

Nuno Júdice, imagem da net.

HORÁRIO

O vento, nas estações de província, tem

o mesmo rumor a que a infância habituou

o ouvido.

Esse vento não se parece com nada

do que tenho à minha volta: a cidade, ruas,

prédios, imagens apressadas do vazio.

No entanto, paro por instantes

para me lembrar melhor desse ruído

que desapareceu.

Ao fundo, um pedaço de rio leva-me para

o outro lado, onde o vento ainda sopra

como sempre.

Saio da sombra para entrar no cais

que o sol da tarde torna insuportável,

embora não embarque para parte nenhuma.

O vento, por vezes, limita-se a dizer

que o fim da linha pode ser uma estação

de passagem.

Nuno Júdice, in “Um Canto na Espessura do Tempo”, página 27, edições Quetzal Editores, Lisboa 1992.

Frustrada insurreição

Imagem da net.

Pelo trilho do último sentido

permanecem os passos derradeiros

d’insigne caminhante permitido

da gesta dos maiores cavaleiros.

Afronta aos nervosos concorrentes

que invejosos restam aguardando,

a chegada de todas as patentes

para esmiuçar novo comando.

O chão treme com tanta passagem

a poeira desvirtua condições

fazendo lembrar brumas de antanho,

Pelo sólo as marcas são miragem

as dúvidas faíscam as opiniões

e a tristeza cresce de tamanho.

António MR Martins

José Drummond

José Drummond, imagem da net.

[não sabes nada]

não sabes nada,

sabes apenas que tenho olhos rasgados,

e grandes,

e é só,

porque

tu

não sabes nada,

e até podia ser que

soubesses,

e que como defendes todo o tempo o amor

é eterno,

porque se suspende.

mas a verdade

é que não sabes nada

e nem sequer sobre o amor sabes tu alguma coisa.

não sabes nada,

se soubesses.

José Drummond, in “o exorcismo”, página 62, edições COD, Macau, Setembro de 2017.  

Atrair como fatalidade, ou não

Fatalidade, de Guimarães Rosa. Imagem da net.

Elícito ao teu olhar,

perante a derriça

de todos os meus sentires,

me reduzi à ínfima partícula

do ser.

A lentidão do aconchego

onde se exprimiu a voz da coragem

desagua na foz dos sentidos mortos

insignificantes.

Haverá, sempre,

fatalidade entre nós.

António MR Martins

Sérgio Godinho

Sérgio Godinho, imagem da net.

Os órgãos vitais

Eu tenho que contar com tudo o que há de dentro –

pulmões e suspiros e cérebro e desilusões

intestinos funcionais no sentido lato do termo

rins e fígado à espera do amor breve

bebida a mais muito depressa

consumo mínimo para então conforto máximo.

E todos eles velados pelo irascível

(mas paciente) coração

rei do sopro da vida

e da ventania dos amores

o que julgando que em todos manda

de todos sofre o resultado –

seja aos amores baqueando

seja importando problemas

das outras resoluções do corpo.

Até que uma tarde, manhã, noite

por impulso e por vingança

(aquela que se serve fria)

arrefece e deixa de bater

sem dar tempo aos outros de o chorarem:

eles que em breve estarão

a chorar por conta própria

cada qual para seu lado

renegados e pouco a pouco

sem pavor desaparecidos.

O que foi dito por inesperado e imprevisível

talvez seja apenas a maneira de um todo

se descentrar

fugir à tarefa insanamente por nós mesmos exigida

à nossa pequena parte, já manchada de sangue, sangue

por rectas e curvas de coerência.

O sangue por um fio.

Sérgio Godinho, in “O Sangue Por Um Fio”, páginas 86 e 87, edições Assírio & Alvim, poesia inédita portuguesa / 116, Setembro de 2009.   

Extremos distanciados

Capa de "Águas de Ternura", edições Temas Originais, 2011.

No

Quilómetro

Da separação

Se anuncia

O afastamento

Na

Distância

Da observação

Se reporta

O pensamento

Há momentos

Em que estamos longe

Estando tão perto

Em muitos casos

Lado a lado

António MR Martins

(in “Águas de Ternura”, página 57, edições Temas Originais, 2011.)

Gonçalo Lobo Pinheiro

Gonçalo Lobo Pinheiro, foto disponibilizada pelo autor.

Al-hamma

O meu lugar é aqui,

Onde os caminhos se estreitam

E as calçadas gastas cantam o fado.

No beco o cheiro a sardinha,

No pátio a roupa pendurada nos estendais.

Consigo ser assim, pitoresco,

Quando percorro as tuas ruelas.

Para mim és muito, Alfama velhinha,

Lugar de tradições; sobranceira,

Onde a varina canta a tua história

E o marinheiro, já velho, perdura na memória.

Gonçalo Lobo Pinheiro, in “Etéreo”, página 31, edições Temas Originais, 2010.

Vítor Cintra

Vítor Cintra, imagem da net.

(Sempre presente, este saudoso poeta e amigo, que jamais esquecerei. Hoje, dele, trago-vos um poema de um livro que é um autêntico hino à mulher (de que é exemplo o poema aqui publicado, precisamente o primeiro do livro) “Nas brumas da magia”. Amavelmente, concedeu-me o privilégio de escrever o prefácio desta obra, foi um prazer único e inesquecível.)

1.

A Natureza modelou,

nas formas do teu corpo,

a beleza de gerações.

Cinzelando com precisão,

talhou-te a face delicada,

rasgou-te o sorriso sedutor,

acendeu-te o fogo do olhar,

ergueu-te o pescoço esbelto,

ornando-os com o perfume dos teus cabelos.

Com rasgos de génio,

elevou-te os seios sensuais,

alisou-te o ventre fértil,

torneou-te as coxas soberbas,

alongou-te a elegância das pernas

tornando-te um mito, chamado mulher.

Ao dotar-te de sensibilidade,

Deus transformou-te na obra-prima da Criação.

Vítor Cintra, in “Nas brumas da magia”, página 13, edições Temas Originais, 2011.   

Não há pão para as migalhas humanas

Imagem da net.

Soltam-se as migalhas

do pão perdido no tempo,

ressequido,

que ao travo consumido,

pelo mastigar rude,

traz o rijo sabor

de todas as amarguras.

Tanta migalha desperdiçada

a que as formigas não dão vazão,

no seu peculiar labor,

para se protegerem

de todos os invernos.

Por esse mundo fora…

tanto pedaço de gente

sem as migalhas que bastem.

Em todas as estações,

pelos meses fora,

todos os dias!...

António MR Martins

Deusa d'Africa

Deusa d'Africa, imagem da net.

JURO

Juro que ressuscitei

dos teus braços, em que a vida me sepultara,

acompanhada por meio mundo que urinara

hinos melancólicos de júbilo,

sobre a minha desgraça e o meu penico ensurdecido,

por todo o dejecto expelido

por artistas da minha praça sem arte,

que tinham sido convidados,

à minha cerimónia fúnebre.

Juro também,

que tendo sido exterminada a natureza,

com a qual fui soterrada,

desabrocharam meus dias murchos,

na presença de criminosos em debandada

que me saquearam a vida

em troca da alegria, da tristeza e da doença

na jura de Junho junto aos juízes

e aos Padres e Abades

que com a minha família

desvalorizaram-me pelo gado.

Juro que ressuscitei,

da simpática morte que me acolhera,

em seus aposentos, onde teus abraços e beijos,

me enlutavam da venenosa ternura

pela qual fui morta,

não tendo jurado em Junho junto aos juízes

junto aos Padres e Abades

morrer eternamente.

Deusa d’Africa, in “A voz das minhas entranhas”, páginas 68 e 69, Prémio Literário Internacional ALPAS XXI 2011, Grupo Cultural Xitende / Ciedima, Lda., Maputo, 2014.   

De volta ao Alentejo profundo

Imagem da net.

Do distante ao perto

de tanto sentir

quando se entrava

naquela rua de casas térreas

ao bom cariz

das aldeias

e vilas alentejanas

o céu queimava

a soalheira cantiga

da sesta adormecida

pelo exterior vazio

da gente

onde o branco se mantinha

num tom

ora brilhante

e mais luzidio

perante o baço turvo dos dias 

na casa do fundo

ouvia-se o cante

na sonoridade  de um rádio a pilhas

numa dolência conformada

pelos trilhos rudes

da sobrevivência

ainda a cegonha

havia abalado há pouco

e as pilhas

demorariam

algumas semanas

a sucumbir

António MR Martins 

Rui Cascais

Capa do livro "Returning home dirty with the light", de Rui Cascais.

SONHEI QUE CHEGAVAM VISITAS

“O Inverno ainda não me abandonou.

Nem sequer eu,” – adormeci a pensar.

Sonhei que entravam todas

pela mesma porta

as suas falas dividiam o ar

e os seus risos carburavam

alguém na casa parecia ocupar-se delas

mas quem, se vivo só?

O homem que vivia só

e não abandonado pelo inverno

sondava e sondava no seu sono

com centelhas

e apercebia palavras irreconhecíveis

que pareciam vir dizer-lhe de si.

Com uma orelha perseguia o sonho

com a outra escutava a mina da casa.

Havia passos na cozinha como os que

dá um anfitrião

e ruídos de chá no vestíbulo

servido de pé.

Estavam de passagem as visitas

que sentia ali escuras e de longe

ouviu-as sair pelo interior

do seu acordar por fim

partindo pelas assoalhadas enquanto

a imagem dele endurecia num espelho.

Rui Cascais, in “Returning home dirty with the light“, páginas 46 e 47, edições COD, Setembro de 2017, Macau.

Emersão

Cena do filme "Bravura Indômita" (2010), imagem na net.

Escorre um sangue bravio

que nos incomoda a contenda,

numa confrontação pertinente

e assaz suspeita.

Espevitado jeito

que a calma, por si só,

jamais conseguirá controlar.

Ao fim de tudo,

na inconformidade do ser,

empolgando-se,

surge-restando

um esteio para desbravar.

António MR Martins