Momento breve

Capa de Sob Epígrafe

Tributo a Sophia de Mello Breyner Andresen

(no ano em que se assinalam os 100 anos sobre o seu nascimento)

Temas Originais, 2019

“Quero

Nos teus quartos forrados de luar

Onde nenhum dos meus gestos faz barulho…”

Sophia de Mello Breyner Andresen

Momento breve

Na noite que baixa

lentamente

descubro a ansiedade da palavra

a busca intensa do verbo

pelo silêncio da madrugada.

Tanto te quero

num corrupio de vibrações

emolduradas pelo gesto do medo

que me encobre a nostalgia.

Não

não vou deixar de dizer

que te amo

e que a tua ausência

é o limite da resistência

que assumo.

Vem

abraça-me fortemente

de forma derradeira

juntos gritaremos livres

sem contemplações.

António MR Martins, in “Sob Epígrafe – Tributo a Sophia de Mello Breyner Andresen”, pelos 100 anos do seu nascimento, Obra Colectiva, edições Temas Originais, Coimbra, 2019.

José Jorge Letria

José Jorge Letria, imagem da net.

[Andamos com o sono desencontrado]

Andamos com o sono desencontrado,

eu e os gatos. Um lava-se, meticuloso,

junto a um busto de Puccini,

outro olha fixamente um retrato

de meu pai, tirado num tempo

em que a felicidade era um anel

perdido entre a urze e o linho,

em que eu não existia ainda

no calendário tumultuoso dos dias.

O meu pai temia os gatos pretos,

mas só eles sabiam do seu sofrimento

e fugiam dele para não terem,

distantes e benignos, de o partilhar.

José Jorge Letria, in “O Livro dos Gatos”, página 30, edições Universitária Editora, Lisboa, 2001.

Luís Filipe Sarmento

Luís Filipe Sarmento, imagem da net.

25.

Não é lacuna de louco o silêncio entre a dúvida

nem o desdém pelo castigo divino como uma prisão

do destino; nem o louco é alienado

perdido nas distâncias do mar quando o mar é

a maré dos irrepetíveis horizontes como páginas

da infindável biblioteca que busca em todas as margens

das pedras. Percebe o louco as efabulações

sobre o temor do vazio cedendo à ignorância

o paraíso dos ausentes. Entre a merca dos sacrifícios

passa o louco, soletrando o que lhe ocupa o recanto da memória

para que a existência seja mais do que uma oração.

Luís Filipe Sarmento, in “KNK”, página 60 – (Morte de deus), poética edições, Maio de 2019. 

Os trunfos da riqueza

Imagem da net.

Num êxodo capital

onde transgridem sem rodeios

os devaneios promíscuos,

que desvalorizam o rigor

deste paradoxo social,

como quem fecha suas pálpebras

quando sente passar o inconveniente.

Tudo fica sem retorno

sem restauro

numa ímpar desigualdade

de intensa amplitude.

Assim se esmagam

as maiorias do desconsolo,

que mesmo com todos os pruridos

recebem no silêncio mais profundo

a invisibilidade daquilo que necessitam.

A riqueza sem trunfos,

que é a da caminhada dum povo,

se desvanece sem resistência.

Os calcanhares são consumidos

pelos aquiles que os sustêm

e todos os rebanhos

passam a sofrer a sua dor mais intensa,

sem quaisquer alternativas.

António MR Martins

Eduardo Roseira

Eduardo Roseira, foto de Sandra Regufe.

POESIA NOSSA

poesia nossa

que pairas em tudo

aquilo que nos rodeia,

publicado seja o vosso verso.

venha a nós, poetas,

a glorificada inspiração

graças a todas as musas do universo.

a rima nossa de cada dia

nos dai sempre.

não nos deixeis cair na tentação

da neutralidade,

porque neutros só os mortos

e, mesmo esses, não vá o demo tecê-las!

livra-nos do sermos hipócritas

e de todas as maldades impróprias

dos que se prezam

poetas.

Eduardo Roseira, in “sem vós”, página 84, edições Naucatrineta, 2019.

Zona Sul do Rio de Janeiro

Imagem da net.

Caminho lesto

pelo calçadão em Copacabana

e um suspiro extravasa-me o imo.

Numa liberdade que tanto teme

ali mesmo junto ao Leme.

Divaguei os meus passos

numa pluralidade única,

rumo ao aconchego da Zona Sul.

Ai Zona Sul, Zona Sul!...

Em Copacabana vejo o mar

e as suas cálidas areias,

que acolhem seu ondular.

Solto um sambado sorriso

como se visse golfinhos

em inebriante saltar.

Zona Sul o teu lema

não fala de perseguição,

nem de enredos maquiavélicos.

Toda a torcida bate forte

no jogo da vida suas emoções,

tendo o conforto do tema

que enaltece um super Mengão.

Refúgio de poetas

e cantores

e de tantos dos seus amores

entre o traçado da vida,

que não omite a linda morena

e a tolerância da Lagoa.

Sentir-te é coisa boa,

Ipanema.

Ai Zona Sul, Zona Sul!...

Bordando tão simples estratagema

na bossa nova de Jobim

e nos versos de Vinícius

encadeio-me nesse problema…

Ipanema, um encanto sem fim

e assim nasce o poema.

Trago saudades de ti

e os cantos bailam –me no íntimo

com a profusa sonoridade do violão.

O azul cresce em esperança

pedindo que tanta coisa mude

e assim bate o coração.

Ai Zona Sul, Zona Sul!...

António MR Martins

(escrito por entre os meandros do Rio de Janeiro e de Ansião)

Jorge Vicente

Jorge Vicente, imagem da net.

5.

no meu ventre, uma infinita nascência  de verbo

e a ânsia furiosa de nomear o mundo

esta uma palavra, esta uma combustão

silenciosa de partículas,

aqui um homem e a matéria dentro dele:

uma supernova

aqui um risco dentro da verdade,

ali o silêncio da metáfora.

toda a literatura

toda a tradição

num baixo-corpo

prenhe de linguagem.

Jorge Vicente, in “cavalo que passa devagar”, página 10, edições volta d´mar, Maio 2019.   

Tabajaras

A favela (agora comunidade) Ladeira dos Tabajaras (parte),

em Copacabana.

Foto de António Martins

Um calibre alucinado

surte morte inesperada,

que um tiro desencontrado

faz tombar a alma errada.

Foi ali o último samba

de quem tanto deu à Ladeira,

numa simples manhã, caramba

culminou a vida inteira.

A comunidade tal chorou

tamanha perda sem solução,

tanto a imprensa badalou

sobre tão dura situação.

No dia seguinte silêncio há,

mas amanhã ou prá semana

mais soltos tiros ao deus dará

cumprirão a falha humana.

Em Copacabana, minha gente

as noites têm outros ruídos,

por aqui está sempre quente

e tantos são os excluídos.

Rio de Janeiro, diferente,

no seu plano demográfico,

tem praia e tem tanta gente

samba, futebol e tráfico.

António MR Martins

Corcovado

O Corcovado e o Cristo Redentor

vistos a partir do Jardim Botânico do Rio de Janeiro.

Foto de António Martins

“Da minha janela vejo o Corcovado”…

eu no Forte Velho subo de trem

inclinado, mas quase bem instalado

vendo as belezas que o Corcovado tem.

Dali vejo o Rio de Janeiro

o azul da água e os portentosos morros

que o circundam,

com o Cristo Redentor testemunhando.

Tão pequeno ali me sinto

e simultaneamente enorme.

Ali sobe o pobre

e o rico

simplesmente por fé e amor.

Ali usufruímos de tanto

que palavras não há para o significarem

verdadeiramente.

Ali quase somos donos do mundo

daquele

e do nosso mundo.

Ali, lá no alto, tudo é maravilhoso.

Quem dera que lá em baixo

também fosse assim!...

António MR Martins

Mário de Andrade

Mário de Andrade (1893-1945), imagem da net.

O REBANHO

Oh! minhas alucinações!

Vis os deputados, chapéus altos,

sob o pálio vesperal, feito de mangas-rosas,

saírem de mãos dadas do Congresso…

Como um possesso num acesso em meus aplausos

aos salvadores do meu estado amado!...

Desciam, inteligentes, de mãos dadas,

entre o trepidar dos táxis vascolejantes,

a rua Marechal Deodoro…

Oh! minhas alucinações!

Como um possesso num acesso em meus aplausos

aos heróis do meu estado amado!...

E as esperanças de ver tudo salvo!

Duas mil reformas, três projetos…

Emigram os futuros noturnos…

E verde, verde, verde!...

Oh! minhas alucinações!

Mas os deputados, chapéus altos,

mudavam-se pouco a pouco em cabras!

Crescem-lhe os cornos, descem-lhes as barbinhas…

E vi que os chapéus altos do meu estado amado,

com os triângulos de madeira no pescoço,

nos verdes esperanças, sob as franjas de ouro da tarde,

se punham a pastar

rente do palácio do senhor presidente…

Oh! minhas alucinações!

Mário de Andrade (1893-1945), in “50 Poemas e um prefácio interessantíssimo”, página 30, edições Nova Fronteira, 2012.         

Tarso de Melo

Tarso de Melo, imagem da net.

Eles querem mais

516 anos. E os índios que estão nas terras que interessam aos

brancos são mortos aos montes: sem registro. 516 anos. E os

negros que enfrentam os limites definidos pelos brancos são

mortos: como culpados. 516 anos. E as mulheres que não acatam

(e mesmo quando acatam!) as ordens dos homens são mortas:

como suspeitas. 516 anos. E os pobres que não se dobram à

máquina que reproduz a riqueza dos ricos são mortos: como

inimigos. 516 anos. E os trabalhadores que querem respeito

aos direitos que ainda têm são mortos: como uma afronta. 516

anos. E os “diferentes” que não se escondem (e mesmo quando

se escondem!) são mortos: como um mal. 516 anos. E crianças

que brincam com os brinquedos alheios são mortas: como um

aviso de que 516 anos foram pouco. Eles querem mais.

Tarso de Melo, in “Íntimo Desabrigo”, página 70, edições Dobradura Editorial e Alpharrabio Edições,  São Paulo, 2017.

“O Rio de Janeiro continua lindo”

O Rio de Janeiro visto do Corcovado. Foto de António Martins.

Faz calor no inverno do Rio de Janeiro

para um europeu-ibérico, como eu.

Aquilo a que os cariocas chamam de frio

é como uma primavera ibérica, mais quente.

Como são díspares as coisas do universo!

E as serras, as florestas, as casas, a flora,

os aromas, os solos, os animais, a restauração,

os jornais, os paladares, as essências, os frutos,

as palavras, os olhares, as gentes e as cidades.

Lisboa tem colinas, que são sete,

e o Rio de Janeiro é rodeado de morros.  

Tal a transforma numa cidade única

auferindo de uma beleza surpreendente.

Depois, tem a música e os músicos,

o samba e a bossa-nova, com várias variantes.

Tem poetas para todos os gostos

e tem poemas, tem canções e tem cantores.

Tem melodias na praia, suaves e ritmadas

e tem cânticos que nos falam da morte

nos seus versos por outras paragens.

O Rio Janeiro é pleno de contrates,

mas apesar de tudo…

continua lindo!

António MR Martins

Rumo à vitória

Imagem da net.

Traçam-te destinos atrozes

nos resquícios dos nódulos doridos

por entre os mamilos da esperança.

Desalinham-te as ideias

e os desejos prometidos

começam a saber-te a pouco, muito pouco.

Rasgam-te o peito,

de grosso modo,

na ambiguidade estreita da desilusão

e o apreço por ti própria

inicia o sucumbir desalinhado da vida.

Estreitam as respostas,

enquanto as perguntas são inúmeras…

que quase esquartejam a fragilidade

subsequente da ironia

perante este trânsito, quase fatal.

Porém, surge uma ténue luz,

a esperança que enche a mínima

opção para o combate, a luta forma-se

e a vontade torna-se imensa.

Hei-de vencer mais este obstáculo,

com toda a força que venha do fundo de mim! 

António MR Martins

Weydson Barros Leal

Weydson Barros Leal, imagem da net.

NOITES DE IPANEMA

Da janela vejo o Cristo Redentor.

Seu perfil totêmico – a cabeça levemente

inclinada sobre o peito – em nada faz lembrar

a forma em cruz de quando visto de frente.

Este ângulo dissolve-lhe os braços,

e com a mão direita

a estátua aponta para mim.

A cidade segue

sob seu olhar pétreo e impassível,

como deve ser o olhar de um deus.

Abaixo da corcova em que flutua,

marcham os homens uma estranha

procissão, e tudo gira ao redor desse andor.

Ela não mais saberá se as tardes daqui anunciam mudanças.

O silêncio confunde a memória, apaga seus rios e

escreve nas pedras uma nova maneira de secar.

Sobre seu nome restará um alfabeto

que já não terá descendentes.

O tempo mistura cores e formas

na tentativa de perdurar paisagens, mas em vão.

Em breve a noite virá e a estrela de hoje

morreu há um milhão de anos.

Passam as horas e não chegará uma palavra sua.

O seu silêncio é sua sirene,

sua emergência,

seu escudo de luzes.

Pela janela chega a certeza de que

a estrela de ontem não retornou esta noite.

Outra falta ilumina a sua ausência.

Weydson Barros Leal, in “A Quarta Cruz”, páginas 30 e 31, edições Topbooks, 2009.  

Hilda Hilst

Hilda Hilst (1930-2004), imagem da net.

[Toma-me. A tua boca de linho sobre a minha boca]

Toma-me. A tua boca de linho sobre a minha boca

Austera. Toma-me AGORA, ANTES

Antes que a carnadura se desfaça em sangue, antes

Da morte, amor, da minha morte, toma-me

Crava a tua mão, respira meu sopro, deglute

Em cadência minha escura agonia.

Tempo do corpo este tempo, da fome

Do de dentro. Corpo se conhecendo, lento

Um sol de diamante alimentando o ventre,

O leite da tua carne, a minha

Fugidia.

E sobre nós este tempo futuro urdindo

Urdindo a grande teia. Sobre nós a vida

A vida se derramando. Cíclica. Escorrendo.

Te descobres vivo sob um jugo novo.

Te ordenas. E eu deliquescida: amor, amor,

Antes do muro, antes da terra, devo

Devo gritar a minha palavra, uma encantada

Ilharga

Na cálida textura de um rochedo. Devo gritar

Digo para mim mesma. Mas ao teu lado me estendo

Imensa. De púrpura. De prata. De delicadeza.

Hilda Hilst, 1930-2004, in “júbilo, memória, noviciado da paixão”, página 73 (I, de “prelúdios-intensos para os desmemoriados do amor”, para Mora Fuentes), edições Companhia Das Letras, poesia de bolso, 2018.